Pas de musique

L'artiste au piano

Quand le découragement le prend

Et qu'il sent s'affaiblir en lui

La force qui l'anime

Quand la morsure de l'hiver

A travers son fin pull-over

S'applique à lui marquer la peau

Quand il a froid dans son cœur

Quand il a froid dans sa vie

Parce qu'il est un incompris

Dans sa mansarde sous les toits

Il réfugie son désarroi

Devant son piano il s'assoit

Refrain

Pour jouer, jouer, jouer

A s'étourdir jusqu'au matin

Il joue, il joue

A s'en paralyser les mains

Sur les arpèges il rêve alors

Pour s'exalter sur un accord

Qu'il plaque là de le décor

De cette chambre bien trop grande

Qui abrite son talent.

Couplets

Quand il fait vivre son piano

Devant des tas d'impressarios

Que sont jeu laisse indifférent

Quand la tristesse l'envahit

Parce qu'ils ne veulent pas croire en lui

Et que les portes restent closes

Une fois de plus, déçu, vaincu,

La rage lui glaçant les yeux

Les poings serrés au fond des poches,

Il a le cœur au désespoir

Et pour cacher son désarroi,

Devant son piano il s'assoit

 Refrain

Pour jouer, jouer, jouer

A s'étourdir jusqu'au matin

Il joue, il joue

A s'en paralyser les mains 

Il se réchauffe à sa musique

Il habille son corps de musique

Elle est à la fois le repas

Et le draps qui le chauffera

Lui: ce génie de création!

Tout à coup il est merveilleux!

Dans son délire il est heureux

Plus de haine au fond de ses yeux

Car la musique c'est son dieu!

Il vit pour sa musique!

Sur la partition il la couche

Belle, sensuelle et sans retouche

Pour qu'elle lui prenne un peu de vie

Et devienne une symphonie.

Son piano vibre entre ses mains

Son cœur éclate et lui fait mal

Les notes coulent, les notes volent

Et il plane au dessus du sol

Comme s'il était ivre

Reprise du 1er refrain 

Et il joue, il joue, il joue

A s'étourdir jusqu'au matin

Il joue, il joue

A s'en paralyser les mains

Il joue, il joue

Pour mieux oublier qu'il a faim;

Mais qui voudra bien croire en lui,

Lui le pianiste, lui l'artiste

Qui ne vit que pour sa musique

Et qui, sans elle, n'est plus rien.

Plus rien!

N. GHIS.

Texte écrit en février 1982